Shall she die like that? Is this where she'll end up? Is it that bad? Is it?
Неужели это тупик? А ей ведь ещё нужно столькому детей научить... Как же так? Она не должна быть здесь. Eй здесь не место. Ну почему же тогда всё так сложилось? Она потихоньку умирает... Ей нужно стихи опять писать. Ей нужно себя изливать. Нужно, нужно отсюда выбираться.
И фантазии не помогают. Они не помогают. Убить горечь, забыть сложность характера.
Она опять рвётся душой в тот городок. Опять нужнa доза Чёрного моря. Ну когда уже всё сложится? Ну когда? Ах, почему? Ведь не должно быть сложно. Не должно. Она всё придумала. Боль.
Она сказку придумала и ссорится в ней со всеми, потому что там нет постоянностей, там нет реальностей, там нет жизни, только эпизоды. Возвращаемые, но оставляющий зияющие раны.
Сентябрь. Геленджик. Тот, который там не живёт. Она.
Это же несовместимо!
Как переждать?
Мммммммм...
Ей нужно играть для него. Хотя бы это приближает его как то.
Один лишь взгляд. Исцеляющий от невесомости. А в невесомости она так уязвима, подвержена всяким ветрам мучений. Ей нужен этот взгляд. Ну неужели ему жалко.
Уже становится видно. Ей уже не скрыть беды от окружающих. Она выходит наружу. А была так хорошо замаскирована. Она сама безнадёжностью отодвигает вуaль со временем. Ей надоело быть, просто быть...и ничего более.
А где же её опора? Где? "Мне жалко таких как ты, слепо верующих." А ведь он же не прав. Так почему же она не может найти то что утешает? "Смотри не разачаруйся в своём покровителе." Настаёт ли это время? Он же не пророк. "Вo что ты веришь?" А во что она верит? Такие не убедительные убеждения. Так жалко... и как то глупо.